Otro año

De miradas
perdidas
inconexas
fugaces.
Pasadas
que sin embargo
están
presentes
que no se ven.

La carta.

Te he escrito
una carta,
en el fondo
soy clásica.

La he escrito
para ti,
en el sobre
no he puesto
remitente.
No sé
si quiero
que la leas.

La he convertido
en avión de papel,
y la he hecho volar,
pero no se iba,
y la he quemado.

El humo
se ha alejado.
Ha subido
tan alto
que se confundía
con las nubes.

Te he mandado
una carta,
con ahumados
pensamientos.

Soy clásica,
en el fondo,
en la forma...
aveces.

Ahora
no sé
si el viento
iba en tu
dirección,
y por tanto
si digeriras
las palabras
que lo componen.

ahora,
Tampoco sé
si quiero
que la leas.

Pero el humo
no lleva
remitente.

recuerdos

He recordado
esa canción,
que te traía
cuando
no estabas.

He pensado
tarde,
en ponerla
otra vez.

Quizá,
no estabas
cuando
te sentía.
Quizá,
estabas
cuando
no te busqué.

Mírame,
buscándote
de lejos,
cuando
no te veo
de cerca.

En la esquina,
me faltan
guantes,
protectores...
y yo.

Aquí,
simplemente
yo
faltándome.

Ropa de tinta en papel

Este castigo

ya asumido,

es retroceder

mientras avanzo.

Las distintas

similitudes,

siguen negando

las evidencias.

Sigo queriendo

tejer con hilo

liquido

chaquetas 

de dudas

que abriguen

a mis penas.

Pero deshago,

sin llegar a tejer,

telarañas

sin insectos,

jerséis

de cuello alto,

sin cuerpo,

sin cuello.

Encerrada,

intento recoger

silencios musicales,

para ver si el ruido,

que en silencio

taladra

con algodón,

empieza a cantar.

De momento

aquí

me quedo,

caotizando

el desorden.

Ayer-Hoy

Tarde,
otra vez.

Tirarme buscando el móvil.
Estamparlo,
después,
piedras que vuelan,
pero se caen

¿Llamar
a la lluvia
a pedradas?
torpe.

Y sigue
la misma
cobijando
lo mismo.



He olvidado
que no importa.

Ahora,
que da igual
he vuelto
a preguntar
lo mismo.

Hoy,
lo he vuelto
a intentar,
fracasando.

Obligada
a sufrirlo,
cuando
ayer
fue placer.
Pero,
ahora
que me cuesta
apoyar,
me duele
calzar
pensamientos
en palabras
que pisen
el papel.